- Allez recule… encore… glisse tes pieds sous la chaise. Encore. Voilà parfait…

J’entends le bruit caractéristique d’une paire de gant que l’on passe, suivi de l’ouverture d'un flacon à gel, avant que son doigt se pose sur ma rondelle. Je sue sous ma cagoule de cuir et bave d’autant plus. Voilà que le doigt force l'entrée tellement je suis serré. Je me fais disputer par Maîtresse d’être aussi étroit. Elle vient vérifier de sa main libre l’état de mon sexe, recroquevillé. 

- Alors cela ne fait pas bander ? Tu le devrais pourtant…

Le doigt continue sa poussée, oblique et vient se poser en pression dans la partie inférieure de l’ampoule du rectum.

- J’y suis ?

Je ne peux répondre. Maîtresse vise la prostate mais je n’ai pas plus d’idée si N. a mis un doigt dessus, que pour un jeune amoureux sur le point G. Mais N. a décidé que oui. Elle masse virilement maintenant cette zone qui me tire des grimaces. Il ne se passe aucune réaction dans le devant. D’ailleurs doit-il seulement en avoir ? L’éternelle quête du milking… le Saint Graal de la dominante.

Il n’arrivera pas mais Maîtresse se déchaînera un long moment dans mon cul en le travaillant au cœur de ses exigeants doigts, écartant l’orifice, se déployant à l’intérieur, roulant en permanence, un seul, plusieurs. Au gré de son désir et de son excitation que je ressens très importante. Je serre les dents autour de la boule dans ma gorge, mais rien n’y fait Maîtresse me tire des cris étouffées quand elle veut et le temps qu’elle veut. Elle joue de mon silence forcé et parle pour deux. Elle me dit son désir de m’enculer de son gode et confirme sa volonté physiquement de ses doigts. J’ai mal et je fais non de ma tête. Je ne le supporterais pas dans l’état de porte close où je suis. Elle insiste. Je plaide ma cause autant que je peux de gémissements et de déni de la tête. Maîtresse accentue son action derrière. Je crie autant que ma contrainte me le laisse ! Non je ne veux pas être enculé ! Pas aujourd’hui ! Pas maintenant !

Finalement les doigts sont enlevés. J’attends avec angoisse mon sort. N. me laisse mariner un moment avant de prendre la parole.

- Qu’est-ce-que tu es serré mon amour… je crois que tu as raison un gode n’arriverait pas à rentrer aujourd’hui… 

Ouf ! 

- Allez, je vais te donner un peu de plaisir. Va te laver la bite dans la douche et… à 4 pattes !

Des instruments viennent de tomber bruyamment sur le sol à mes pieds. Je sursaute et j'émets même une plainte préventive étouffée dans le bâillon inondé de salive. Que le bruit peut ajouter à l'appréhension. Dans ma tête défilent à toute allure les images de la fin de Braveheart, celle de son exécution. Que disent les Anglais ? Ah oui : Hanged, drawn and quartered. Une sorte de raffinement dans le supplice. Traîné en place publique, quasi pendu, émasculé, éviscéré vivant, puis la tête coupée et finalement les corps en quatre morceaux. Ce héros écossais a dû passer une très mauvaise après-midi et je crains moi aussi d'en passer une presque aussi mauvaise.

Je sens la présence de Maîtresse sur mon côté gauche. Elle attend je ne sais quoi ou plutôt si : elle laisse monter en moins l'appréhension de la suite. Et à ce jeu-là elle gagne vues les images noires qui me trônent dans la tête à ce moment-là !

Attente encore puis une piqure vivace, sèche, concentrée qui vient attaquer le bas du dos et mon flan droit. Je hurle tant que je peux dans ma contrainte de bouche. Je ne connais qu'un seul instrument capable de créer cette sensation si intense et concentrée: le fouet, servi là par ma Maîtresse à froid sans aucun échauffement. D'ailleurs sans me laisser le temps de reprendre mon souffle, il frappe encore deux fois rapidement. Je braille un long désespoir de chien battu. Je n'arrive plus à tenir ma place et cherche à m'échapper hors de portée du serpent de cuir, poursuivi par l'allonge des coups donnés par ma Maîtresse.

Un répit. Je cherche mon souffle. Je ne vois qu'un bout de sol, mais je sens son regard exigeant posé sur moi.

- Ah, ah. Tu l'avais oublié celui-là ?

Je recours à tout mon courage pour me remettre sous le fouet et y arrive. Un temps d'attente encore et la lanière de cuir retombe plusieurs fois sur mon épaule, sur mes fesses. Peut-être moins violente que les fois d'avant ou peut-être aussi que je m'y habitue un peu.

Fin de l'engagement et reprise sur une série de tannage de la peau du cul à coups de paddle, méthodique, qui joue une symphonie de mes cris étouffés. Le reste est plus flou perdu dans mes geignements de chien battu avec entrain. Beaucoup sur mes fesses dans mon souvenir. Les morsures de paddle à pointes (grande première). Des coups volontairement perdus sur les orphelines. Un massage flagellant de mes épaules au martinet que maintenant N. manie de façon crainte. Je crie, je gueule, je geins. Tout m'est inconfortable. 

Et puis finalement tout s'arrête comme cela a commencé. Au bout d'une éternité dans ma perception. Au bout de quelques minutes me dira plus tard N. Etonnant cette capacité de sentir le temps de soumission se dilater.

Ma peau est chaude partout. Je me calme peu à peu. Mon cœur redescend. J'ai survécu !

Plus tard, une fois tout cela fini, je me regarde nu dans le miroir. Un ou deux traits dus au fouet, quelques rougeurs de ci et là, mais rien de bien impactant. Me serais-je trompé sur la violence de la raclée subie ? Ai-je tout imaginé ? Ai-je tout trop craint ? Je veux en avoir le cœur net. Je regarde les photos prises par N. Rien sur ce moment ! D'ailleurs très peu de chose sur la séance de façon générale. Je cherche une vidéo... néant. Alors c'est sur le téléphone  de ma Dame. Que nenni, me répond ma douce.

J'en reste donc à mes doutes sans savoir de plus s'il s'agit du feu de l'action qui a tout empêché ou si c'est une taquinerie de ma Maîtresse pour m'enlever toute fierté d'après coup devant les photos...

Dois-je en être fier d'ailleurs ou la perception bizarre de cet après-midi a tout déformé jusqu'à la notion du supportable ?

dyonisos